Eugenio Montale (Itália: 1896 – 1981)

 In limine

Goza se o vento que entra no pomar
volta a agitar a grande onda da vida:
aqui onde morto jaz
um caos de memórias,
horto não era, mas relicário.

O ruflar que tu ouves não é de asas
mas a comoção do útero eterno;
vê que se transfigura aquela faixa
de terra desolada num crisol.

A fúria está neste lado do muro.
Se avanças te deparas
talvez com o fantasma que te salva:
aqui se moldam as histórias, os atos
desfeitos pelo jogo do futuro.

Busca uma malha rota nesta rede
que nos aperta, salta fora, foge!
Vá, por ti orei – agora minha sede
será leve, menos acre o rancor...

 In limine

Godi se il vento ch’entra nel pomario
vi rimena l’ondata della vita:
qui dove affonda un morto
viluppo di memorie,
orto non era, ma reliquiario.

Il frullo che tu senti non é um volo,

ma il commuoversi dell'eter grembo;

vedi che si transforma questo lembo

di terra solitário in un crogiuolo.

Un rovello è di qua dall'erto muro.

Se procedi t'imbatti

tu forse nel fantasma che ti salva:

si compongono qui le storie, gli atti

scanellati pel giuoco del futuro.

Cerca una maglia rotta nella rete

che ci stringe, tu balza fuori, fuggi!

Va, per te l'ho pregato, - ora la sete

mi serà lieve, meno acre la ruggine...