Sylvia Plath (Estados Unidos: 1932 – 1963)

Tulipas

As tulipas são excitáveis em demasia, é inverno aqui.

Veja como tudo está branco, quão quieto, quão tomado pela neve.

Estou me familiarizando com a quietude, só e silentemente deitada

Enquanto a luz incide sobre essas paredes, esta cama, estas mãos.

Não sou ninguém; não tenho nada a ver com explosões.

Cedi meu nome e minhas roupas do dia-a-dia às enfermeiras,

E minha história ao anestesista e meu corpo aos cirurgiões.

Apoiaram minha cabeça entre o travesseiro e a dobra do lençol,

Como um olho entre as pálpebras brancas que não se fecharão.

Pupila estúpida, você tem que captar todas as coisas.

As enfermeiras passam e passam, não incomodam,

Passam como passam as gaivotas para o interior com suas toucas brancas,

Fazendo coisas com as mãos, uma à semelhança da outra,

Assim sendo é impossível dizer quantas são.

Meu corpo é um seixo para elas, tratam-no como a água

Aos seixos que deve rolar, alisando-os gentilmente.

Trazem-me torpor em suas agulhas brilhantes, trazem-me o sono.

Agora que me perdi estou farta de bagagem –

Minha maleta de couro envernizado é como uma caixa de remédios,

Meu marido e minha criança sorriem da foto de família;

Seus sorrisos prendem-se à minha pele, pequenos anzóis sorridentes.

Deixei que as coisas me escapassem, um velho cargueiro de trinta anos

Teimosamente pendurado ao meu nome e endereço.

Esfregaram-me até livrar-me de minhas associações amorosas.

Assustada e nua sobre a maca revestida de plástico verde

Observo meu aparelho de chá, minhas cômodas de roupa de cama, meus livros

Submergirem invisíveis, e a água encobriu minha cabeça.

Sou agora uma freira. Nunca havia me sentido tão pura.

Não quis flores, apenas desejei

Deitar-me com as palmas das mãos para cima e sentir-me totalmente vazia.

Quão livre estar assim, você não imagina quão livre –

A paz é tão grande que o atordoa,

E não pede nada, um crachá, algumas bugigangas.

É como os mortos finalmente se vão, afinal; imagino-os

Fechando suas bocas sobre ela, como se à hóstia da comunhão.

Antes de tudo, as tulipas são vermelhas em demasia, machucam-me.

Apesar do papel de presente eu podia ouvi-las respirar

levemente, através de suas faixas, como um bebê horrível.

Sua vermelhidão conversa com minha ferida, esta retribui.

São sutis: parecem flutuar, embora me oprimam,

Irritando-me com suas repentinas línguas e cores,

Uma dúzia de chumbadas vermelhas envolvendo-me o pescoço.

Antes ninguém me observava, agora sou observada.

As tulipas voltam-se para mim, e a janela atrás de mim

Onde uma vez ao dia a luz alarga-se devagar e devagar dilui-se,

E vejo a mim mesma, estendida, ridícula, como um papel recortado

Entre o olho do sol e os olhos das tulipas,

E não tenho face, já quis apagar-me.

As vívidas tulipas consomem meu oxigênio.

Antes que viessem o ar era suficientemente calmo,

Indo e vindo, aspiração por aspiração, sem nenhum alvoroço.

Então as tulipas o saturaram como um ruído intenso.

Agora o ar enrosca-se e turbilhona em volta delas como um rio,

enrosca-se e turbilhona em volta de um motor vermelho-ferrugem submerso.

Elas concentram minha atenção, foi afortunado

brincar e descansar sem comprometer-me.

Também as paredes parecem estar se aquecendo.

As tulipas deveriam ser enjauladas como animais perigosos;

Estão se abrindo como a boca de algum enorme felino africano,

E eu percebo o meu coração: ele se abre e se fecha

Enquanto sua concha vermelha floresce de puro amor por mim.

A água que provo está quente e salgada, como a do mar,

E vem de um país tão distante quanto a saúde.

Tulips

The tulips are too excitable, it is winter here.

Look how white everything is, how quiet, how snowed-in.

I am learning peacefulness, lying by myself quietly

As the light lies on these white walls, this bed, these hands.

I am nobody; I have nothing to do with explosions.

I have given my name and my day-clothes up to the nurses

And my history to the anesthetist and my body to surgeons.

They have propped my head between the pillow and the sheet-cuff

Like an eye between two white lids that will not shut.

Stupid pupil, it has to take everything in.

The nurses pass and pass, they are no trouble,

They pass the way gulls pass inland in their white caps,

Doing things with their hands, one just the same as another,

So it is impossible to tell how many there are.

My body is a pebble to them, they tend it as water

Tends to the pebbles it must run over, smoothing them gently.

They bring me numbness in their bright needles, they bring me sleep.

Now I have lost myself I am sick of baggage –

My patent leather overnight case like a black pillbox,

My husband and child smiling out of the family photo;

Their smiles catch onto my skin, little smiling hooks.

I have let things slip, a thirty-year-old cargo boat

stubbornly hanging on to my name and address.

They have swabbed me clear of my loving associations.

Scared and bare on the green plastic-pillowed trolley

I watched my teaset, my bureaus of linen, my books

Sink out of sight, and the water went over my head.

I am a nun now, I have never been so pure.

I didn’t want any flowers, I only wanted

To lie with my hands turned up and be utterly empty.

How free it is, you have no idea how free -

The peacefulness is so big it dazes you,

And it asks nothing, a name tag, a few trinkets.

It is what the dead close on, finally; I imagine them

Shutting their mouths on it, like a Communion tablet.

The tulips are too red in the first place, they hurt me.

Even through the gift paper I could hear them breathe

Lightly, through their white swaddlings, like an awful baby.

Their redness talks to my wound, it corresponds.

They are subtle : they seem to float, though they weigh me down,

Upsetting me with their sudden tongues and their color,

A dozen red lead sinkers round my neck.

Nobody watched me before, now I am watched.

The tulips turn to me, and the window behind me

Where once a day the light slowly widens and slowly thins,

And I see myself, flat, ridiculous, a cut-paper shadow

Between the eye of the sun and the eyes of the tulips,

And I have no face, I have wanted to efface myself.

The vivid tulips eat my oxygen.

Before they came the air was calm enough,

Coming and going, breath by breath, without any fuss.

Then the tulips filled it up like a loud noise.

Now the air snags and eddies round them the way a river

Snags and eddies round a sunken rust-red engine.

They concentrate my attention, that was happy

Playing and resting without committing itself.

The walls, also, seem to be warming themselves.

The tulips should be behind bars like dangerous animals;

They are opening like the mouth of some great African cat,

And I am aware of my heart: it opens and closes

Its bowl of red blooms out of sheer love of me.

The water I taste is warm and salt, like the sea,

And comes from a country far away as health.