Eugenio Montale (Itália: 1896 – 1981)

Não nos peças a palavra que enquadre em todo lado

nossa intenção informe, e em letras de fogo

anuncie-o e lustre como um croco

perdido num empoeirado prado.

Ah o homem que se sente seguro,

dos outros e de si mesmo amigo,

e não se importa que o sol forte sua sombra

estampe sobre um desbotado muro!

Não indagues pela fórmula que possa mundos abrir-te,

mas qualquer sílaba torta e seca como um ramo.

Hoje podemos apenas dizer-te

o que não somos, o que não queremos.

(Ossos de sépia)

Non chiederci la parola che squadri da ogni lato
l’animo nostro informe, e a lettere di fuoco
lo dichiari e risplenda come un croco
perduto in mezzo a un polveroso prato.

Ah l’uomo che se ne va sicuro,
agli altri ed a se stesso amico,
e l’ombra sua non cura che la canicola
stampa sopra uno scalcinato muro!

Non domandarci la formula che mondi possa aprirti,
sì qualche storta sillaba e secca come un ramo.
Codesto solo oggi possiamo dirti,
ciò che non siamo, ciò che non vogliamo.

(Ossi di seppia)