Passagem
Com que rapidez o mel coado
da luz do crepúsculo
lança-se na escuridão
e o botão fechado menospreza
seu especial mistério
para irromper em flor:
como se o que existe, exista
apenas para que possa ser perdido
e se tornar precioso.
In Passing
How swiftly the strained honey
of afternoon light
flows into darkness
and the closed bud shrugs off
its special mystery
in order to break into blossom:
as if what exists, exists
so that it can be lost
and become precious.
A morta
Se de repente não existes,
se de repente não vives,
eu seguirei vivendo.
Não me atrevo,
não me atrevo a escrever,
se tu morres.
Eu seguirei vivendo.
Porque onde não tem voz um homem
ali, minha voz.
Onde os negros sejam espancados,
eu não posso estar morto.
Quando entram no cárcere meus irmãos
entrarei eu com eles.
Quando a vitória,
não minha vitória,
senão a grande vitória
chegar,
ainda que esteja mudo devo falar:
eu a verei chegar ainda que esteja cego.
Não, perdoa-me.
Se tu não vives,
se tu, querida, meu amor,
se tu
estiveres morta,
todas as horas cairão em meu peito,
choverá sobre minha alma noite e dia,
a neve queimará meu coração,
andarei com frio e fogo e morte e neve,
meus pés quererão caminhar até onde tu
dormes,
mas
seguirei vivo,
porque tu me quiseste sobre todas as coisas
indomável,
e, amor, porque tu sabes que não sou só
um homem
mas todos os homens.
La Muerta
Si de pronto no existes,
si de pronto no vives,
yo seguiré vivendo.
No me atrevo,
no me atrevo a escribirlo,
se te mueres.
Yo seguiré vivendo.
Porque donde no tiene voz un hombre
allí, mi voz.
Donde los negros sean apaleados,
yo no puedo estar muerto.
Cuando entren en la cárcel mis hermanos
entraré yo con ellos.
Cuando la victoria,
no mi victoria,
sino la gran victoria
llegue,
aunque esté mudo debo hablar:
yo la veré llegar aunque esté ciego.
No, perdóname.
Si tú no vives,
si tú, querida, amor mio,
si tú
te has muerto,
todas las hojas caerán en mi pecho,
lloverá sobre mi alma noche y día,
la nieve quemará mi corazón,
andaré con frío y fuego y muerte y nieve,
mis pies querrán marchar hacia donde tú
duermes,
pero
seguiré vivo,
porque tú me quisiste sobre todas las cosas
indomable,
y, amor, porque tú sabes que soy no sólo un
un hombre
sino todos los hombres.
Quando a morte chegar
Quando a morte chegar
como um urso esfomeado no outono;
quando a morte chegar e tirar da bolsa suas moedas
brilhantes
para me comprar, e fechá-la bruscamente;
quando a morte chegar
como a varíola;
quero sair à porta com enorme curiosidade,
perguntando-me:
a que se assemelhará, esse chalé de trevas na praia?
E logo enxergo tudo
como congregações de irmãos e irmãs,
e vejo o tempo como uma simples ideia,
e considero a eternidade como outra possibilidade,
e imagino cada vida como uma flor, tão trivial
como um campo de margaridas, e igualmente singular,
e cada nome uma agradável música na boca,
propensa, como toda música, ao silêncio,
e cada corpo um leão de coragem, e algo
precioso à terra.
Quando tudo terminar, irei dizer: em toda a minha vida
fui a noiva casada com o assombro.
Fui o noivo, tomando o mundo em meu braços.
Quando tudo terminar, não quero indagar
se fiz de minha vida algo particular, e real.
Não quero ver a mim mesma arfante e amedrontada,
ou plena de argumentos.
Não quero acabar depois de simplesmente visitar o mundo.
When Death Comes
When death comes
like the hungry bear in autumn;
when death comes and takes all the bright coins from his
purse
to buy me, and snaps the purse shut;
when death comes
like the measle-pox;
when death comes
like an iceberg between the shoulder blades,
I want to step through the door full of curiosity,
wondering:
what is it going to be like, that cottage of darkness?
And therefore I look upon everything
as a brotherhood and a sisterhood,
and I look upon time as no more than an idea,
and I consider eternity as another possibility,
and I think of each life as a flower, as common
as a field daisy, and as singular,
and each name a comfortable music in the mouth,
tending, as all music does, toward silence,
and each body a lion of courage, and something
precious to the earth.
When it's over, I want to say: all my life
I was a bride married to amazement.
I was the bridegroom, taking the world into my arms.
When it's over, I don't want to wonder
if I have made of my life something particular, and real.
I don't want to find myself sighing and frightened,
or full of argument.
I don't want to end up simply having visited this world.
Gansos selvagens
Você não precisa ser bom.
Você não precisa caminhar sobre os joelhos
por cento e sessenta e um quilômetros pelo deserto,
arrependendo-se.
Apenas deixe o suave animal de seu corpo
amar o que ele ama.
Fale-me sobre desespero, o seu, e eu lhe direi sobre o
meu.
Enquanto isso o mundo gira.
Enquanto isso o sol e os seixos claros da chuva
movem-se pelas paisagens,
sobre as pradarias e as árvores profundas,
as montanhas e os rios.
Seja quem você for, não importa quão solitário,
o mundo se oferece à sua imaginação,
chama por você como aos gansos selvagens, ásperos e
excitantes –
incansavelmente anunciando seu lugar
na família das coisas.
Wild Geese
You do not have to be good.
You do not have to walk on your knees
for a hundred miles through the desert, repenting.
You only have to let the soft animal of your body
love what it loves.
Tell me about despair, yours, and I will tell you mine.
Meanwhile the world goes on.
Meanwhile the sun and the clear pebbles of the rain
are moving across the landscapes,
over the prairies and the deep trees,
the mountains and the rivers.
Meanwhile the wild geese, high in the clean blue air,
are heading home again.
Whoever you are, no matter how lonely,
the world offers itself to your imagination,
calls to you like the wild geese, harsh and exciting –
over and over announcing your place
in the family of things.
Um sonho com árvores
Há algo em mim que sonhou com árvores,
Uma casa sossegada, alguns acres verdes e modestos
Um pouco distantes de tumultuadas cidades,
Um pouco distantes de fábricas, escolas, lamentos.
Eu teria tempo, pensei, e tempo de sobra,
Tendo apenas riachos e aves por companhia,
Fazer de minha vida umas poucas estrofes selvagens.
E então pensei, assim era a morte,
Um pouco longe de qualquer lugar.
Há algo em mim que sonhou com árvores.
Mas deixe estar. Nostálgicos da moderação,
Metade dos artistas do mundo recua ou se perde.
Se qualquer deles encontrar a solução, que o diga.
Entrementes eu inclino o coração à lamentação
Onde, à medida que os tempos suplicam por nosso
veraz envolvimento,
As lâminas de cada crise apontam o caminho.
Eu gostaria que não fosse assim, mas assim é.
Quem foi que compôs música sobre um dia ameno?
A dream of trees
There is a thing in me that dreamed of trees,
A quiet house, some green and modest acres
A little way from every troubling town,
A little way from factories, schools, laments.
I would have time, I thought, and time to spare,
With only streams and birds for company,
To build out of my life a few wild stanzas.
And then it came to me, that so was death,
A little way away from everywhere.
There is a thing in me still dreams of trees.
But let it go. Homesick for moderation,
Half the world's artists shrink or fall away.
If any find solution, let him tell it.
Meanwhile I bend my heart toward lamentation
Where, as the times implore our true involvement,
The blades of every crisis point the way.
I would it were not so, but so it is.
Who ever made music of a mild day?
Uma estrofe de A Terra Desolada e sua possível
interpretação
Ernest Shackleton, explorador inglês que fez três
incursões à Antártida, escreveu um livro sobre uma delas, intitulado Sul. No
livro há uma passagem na qual, após longa e extenuante caminhada por uma
planície gelada da Antártica, ele e seus companheiros passaram a ter a
impressão de que um estranho caminhava ao seu lado.
Thomas Steams Eliot, mais conhecido por T. S. Eliot, foi um poeta norte-americano que viveu a maior parte de sua vida na Inglaterra. Na juventude, encontrava-se indeciso quanto a abandonar a profissão (ele era bancário) e optar pela poesia, à qual por fim se dedicou graças ao incentivo de outro poeta genial, Ezra Pound. Em decorrência disso, em 1922 ele publicou um poema que terminou por se constituir em um dos marcos da literatura moderna: A Terra Desolada, disponível na internet em belíssima e incomparável tradução de Ivan Junqueira.(*) De difícil compreensão, o poema, dividido em cinco partes, é desafio quase intransponível por quem procura entendê-lo em toda a sua complexidade, por seu simbolismo, pelas inúmeras referências a obras de outros autores, e pelos versos escritos em línguas estrangeiras – há inúmeras análises do poema na internet, em inglês.
Coincidentemente, mas nada a ver com esta história, no mesmo ano o irlandês James Joyce publicou o seu Ulisses, também graças ao incentivo e à ajuda de Ezra Pound. Ulisses e A Terra Desolada são considerados os pilares inaugurais do modernismo na literatura.
Antes que T. S. Eliot publicasse A Terra Desolada sua mulher, Vivienne Haigh-Wood Eliot, de quem depois ele se divorciou, teve um caso com Bertand Russell, filósofo, matemático e ativista político inglês. Russell notabilizou-se não só por sua vasta cultura como também pela militância política e constante presença nas manifestações de protesto da década de 1960. Há fortes indícios de que o poeta sabia das puladas de cerca de Vivienne.
No quinto poema de A Terra Desolada – O que disse o trovão –, em uma de suas estrofes Eliot faz alusão à passagem narrada por Shackleton em “Sul”. Suponho eu – e isto é só especulação de minha parte, pois há outras interpretações para a passagem –, que Eliot se aproveitou da narrativa para mandar um recado à mulher e ao amante, pois a estrofe é de claríssima compreensão, em um poema por demais complicado. A tradução que se segue é minha, e não de Ivan Junqueira:
Quem é o terceiro que vai sempre ao seu lado?
Quando conto, juntos estamos só você e eu
Mas quando olho ao longe o caminho esbranquiçado
Há sempre outro caminhando ao lado seu
Seguindo envolto num manto marrom, encapuzado
Se homem ou se mulher dizer não posso eu
– Mas quem é esse que vai com você, do outro lado?
Who is the third who walks always beside you?
When I count, there are only you and I together
But when I look ahead up the white road
There is always another one walking beside you
Gliding wrapt in a brown mantle, hooded
I do not know whether a man or a woman
– But who is that on the other side of you?
(*) A Terra Desolada, na tradução de Ivan Junqueira, pode
ser lido aqui: http://www.gilbertogodoy.com.br/ler-post/a-terra-desolada---t-s--eliot--1922
Mulher
Um ser que ainda não
desiste de ser,
não a remota rosa
angelical,
que os poetas cantaram.
Não a maldita bruxa que
os inquisidores queimaram.
Não a temida e desejada
prostituta.
Não a mãe abençoada.
Não a murcha e ludibriada
Solteirona.
Não a obrigada a ser boa.
Não a obrigada a ser má.
Não a que vive
porque a deixam viver.
Não a que deve sempre
dizer que sim.
Um ser que cuida
de saber quem é
e que começa a existir.
Mujer
Un ser que aún no
acaba de ser,
no la remota rosa
angelical,
que los poetas cantaron.
No la maldita bruja que
los inquisidores quemaron.
No la temida y deseada
prostituta.
No la madre bendita.
No la marchita y burlada
Solterona.
No la obligada a ser buena.
No la obligada a ser mala.
No la que vive
porque la dejan vivir.
No la que debe siempre
decir que sí.
Un ser que trata
de saber quién es
y que empieza a existir.
Ela se sente às vezes...
Ela se sente às vezes
como coisa esquecida
no canto escuro da casa
como fruto devorado por dentro
pelos pássaros rapaces,
como sombra sem rosto e sem peso.
Sua presença é apenas
vibração leve
no ar imóvel.
Sente que a transpassam os olhares
e que se torna névoa
entre os torpes braços
que intentam circundá-la.
Quisera ser ao menos
uma laranja suculenta
na mão de um menino
– não casca vazia –
uma imagem que brilha no espelho
– não sombra que se dissipa –
e uma voz clara
– não pesado
silêncio –
alguma vez ouvida.
Ella se siente a veces...
Ella se siente a veces
como cosa olvidada
en el rincón oscuro de la casa
como fruto devorado adentro
por los pájaros rapaces,
como sombra sin rostro y sin peso.
Su presencia es apenas
vibración leve
en el aire inmóvil.
Siente que la traspasan las miradas
y que se vuelve niebla
entre los torpes brazos
que intentan circundarla.
Quisiera ser siquiera
una naranja jugosa
en la mano de un niño
-no corteza vacía-
una imagen que brilla en el espejo
-no sombra que se esfuma-
y una voz clara
-no pesado silencio-
alguna vez escuchada.
