Sylvia Plath (Estados Unidos: 1932 – 1963)

Metáforas

Eu sou um enigma em nove sílabas,

Um elefante, um pesado lar,

Um melão vagando em dois tentáculos

Fruta rubra, marfim, finas tábuas!

Pão grande que cresce com fermento.

Grana nova nesta bolsa gorda.

Sou um meio, um estágio, vaca grávida.

Devorei um montão de maçãs verdes,

Tomado o trem não há mais saída.

Metaphors

I’m a riddle in nine syllables,

An elephant, a ponderous house,

A melon strolling on two tendrils.

O red fruit, ivory, fine timbers!

This loaf’s big with its yeasty rising.

Money’s new-minted in this fat purse.

I’m a means, a stage, a cow in calf.

I’ve eaten a bag of green apples,

Boarded the train there’s no getting off.

Jorge Luis Borges (Argentina: 1899 – 1986)

O Outro

No primeiro de seus muitos milhares

De hexâmetros de bronze invoca o grego

À difícil musa ou a um arcano fogo

Para cantar a cólera de Aquiles.

Sabia que um outro – um Deus – é o que fere

De brusca luz nossa labuta;

Séculos depois diria a Escritura

Que o espírito assopra onde bem quiser.

A exata ferramenta a seu escolhido

Dá o impiedoso deus inominável:

A Milton o isolamento da sombra,

O desterro a Cervantes e o olvido.

Seu é tudo o que perdura na memória

Do tempo secular. E nossa, a escória.

El Otro

En el primero de sus largos miles

De hexámetros de bronce invoca el griego

A la ardua musa o a un arcano fuego

Para cantar la cólera de Aquiles.

Sabía que otro – un Dios – es el que hiere

De brusca luz nuestra labor oscura;

Siglos después diría la Escritura

Que el Espíritu sopla donde quiere.

La cabal herramienta a su elegido

Da el despiadado dios que no se nombra:

A Milton las paredes de la sombra,

El destierro a Cervantes y el olvido.

Suyo es lo que perdura en la memoria

Del tiempo secular. Nuestra la escoria.

Harryette Mullen (Estados Unidos: 1953 –)

Vai, irmãzinha, canta tua melodia 

(Tradução de Wagner Mourão Brasil e Isaías Edson Sidney)*

vai irmãzinha canta tua melodia
lady castanho-rubro señora rubia [1] [2]
passou o dia
lavando a sua núbia [3]

ela vai ao lugar de sempre [4] [5]
sem ou com ele
devo gritar enquanto
você vai dando o ritmo

membros não ficam cansados
acrescente alguma prática à sua teoria
ela indaga isso é coisa de homem
ou uma coisa dele

desejando-lhe sorte
deu-lhe limões pra chupar
disse-lhe seja gentil amor
melhore a sua embocadura

go on sister sing your song

go on sister sing your song
lady redbone señora rubia
took all day long
shampooing her nubia

she gets to the getting place
without or with him
must I holler when
you’re giving me rhythm

members don’t get weary
add some practice to your theory
she wants to know is it a men thing
or a him thing

wishing him luck
she gave him lemons to suck
told him please dear
improve your embouchure

Notas:

[1] Redbone: Cão norte-americano de pelagem avermelhada. No falar das comunidades negras do sul dos Estados Unidos, pele ou cabelo castanho de matiz avermelhada
[2] Rubia: (espanhol) loura
[3] Núbia: A poeta diz que encontrou a palavra em uma série de cartas trocadas entre duas mulheres negras do século XIX. Embora a palavra se refira a um colarinho rendado usado pelas mulheres no período vitoriano, Mullen a aprecia por sua sonoridade “afrocêntrica”, com invocações à Núbia, região do vale do Nilo hoje partilhada pelo Egito e o Sudão.
[4] Getting place: No sul dos Estados Unidos, local de encontros amorosos. No português, o que antes costumava ser chamado de "randez-vous", ou local para encontros sexuais.
[5] "Members don't get weary" pode ser, como sugere meu parceiro de tradução, uma referência irônica a um spiritual norte-americano, cuja letra deve ter passado pela mente da autora ao fazer uso de seu título no verso.

(*) Eu fiz uma tradução alternativa deste poema, que publiquei no meu blog TRAPICHE DE VERSOS E AFINS. Confira:
http://trapichedeversoseafins.blogspot.com/search/label/poema%20traduzido%20-%20go%20on%20sister%20sing%20your%20song%20de%20Harryette%20Mullen

Emily Dickinson (Estados Unidos: 1830 - 1886)

Poema J223 / F258

Vim comprar um sorriso – hoje –

Não mais que um simples sorriso –

O menor que possais conceder-me -

Servir-me-á a contento –

Aquele a que ninguém dará por falta

se brilhou tão parcamente –

Imploro neste "balcão" – senhor –

Podereis vendê-lo?

Possuo Diamantes – em meus dedos!

Sabeis o que são Diamantes!

Tenho Rubis – como o Sangue do Entardecer -

E Topázio – como a estrela!

Para um Judeu, não mais que "uma barganha"!

E então? Poderei tê-lo – Senhor?

J223 / F258

I Came to buy a smile – today –

But just a single smile –

The smallest one upon your cheek –

Will suit me just as well –

The one that no one else would miss

It shone so very small –

I'm pleading at the "counter" – sir –

Could you afford to sell?

I've Diamonds – on my fingers!

You know what Diamonds are!

I've Rubies – like the Evening Blood –

And Topaz – like the star!

'Twould be "a bargain" for a Jew!

Say? May I have it – Sir?

Emily Dickinson (EUA: 1830 – 1886)

Poema J1418 / F1877

Quão solitário sente-se o Vento das Noites –

Quando as pessoas já apagaram suas Luzes

E todo aquele que se abriga sob um Teto

Cerra a persiana e vai pra cama direto –

Cerra as venezianas e mantém-se em casa

Quão pomposo o Vento percebe os Meios-Dias

Ao passar por incorpóreas Melodias

Corrigindo erros praticados pelo céu

E purificando ao passar pelo cenário

Quão forte sente-se o Vento das Alvoradas

Instalando-se num milhar de Madrugadas –

Desposando a cada uma e a todas dando um tempo

E então elevar-se até seu mais Excelso Templo –

Poem J1418 / F1877

How lonesome the Wind must feel Nights –

When People have put out the Lights

And everything that has an Inn

Closes the shutter and goes in –

How pompous the Wind must feel Noons

Stepping to incorporeal Tunes

Correcting errors of the sky

And clarifying scenery

How mighty the Wind must feel Morns

Encamping on a thousand Dawns –

Espousing each and spurning all

Then soaring to his Temple Tall –

Octavio Paz (México: 1914 – 1998)

Para Além do Amor

Tudo nos ameaça:

O tempo, que em vivos fragmentos divide

o que fui

do que serei,

como o facão à cobra;

a consciência, a transparência transpassada,

o olhar cego de olhar-se a olhar;

as palavras, luvas cinzentas, poeira mental sobre a erva,

a água, a pele;

nossos nomes, que entre ti e mim se levantam,

muralhas de vazio que nenhuma trombeta derruba.

Nem o sonho e sua multidão de imagens rotas,

nem o delírio e sua espuma profética,

nem o amor com seus dentes e unhas nos bastam.

Para além de nós mesmos,

nas fronteiras do ser e do estar,

uma vida mais vida nos reclama.

Lá fora a noite respira, se distende,

plena de grandes folhas quentes,

de espelhos que combatem:

frutas, garras, olhos, folhagens,

costas que reluzem,

corpos que abrem caminho entre outros corpos.

Deita-te aqui à margem de tanta espuma, 

de tanta vida que se ignora e se entrega:

tu também pertences à noite.

Estende-te, brancura que respira,

pulsa, oh estrela repartida,

copagem,

pão que inclinas a balança do lado da aurora,

pausa de sangue entre este tempo e outro sem medida.

Más Allá del Amor

Todo nos amenaza:
el tiempo, que en vivientes fragmentos divide
al que fui
del que seré,
como el machete a la culebra;
la conciencia, la transparencia traspasada,
la mirada ciega de mirarse mirar;
las palabras, guantes grises, polvo mental sobre la yerba,
el agua, la piel;
nuestros nombres, que entre tú y yo se levantan,
murallas de vacío que ninguna trompeta derrumba. 

Ni el sueño y su pueblo de imágenes rotas,
ni el delirio y su espuma profética,
ni el amor con sus dientes y uñas nos bastan.
Más allá de nosotros,
en las fronteras del ser y el estar,
una vida más vida nos reclama.

Afuera la noche respira, se extiende,
llena de grandes hojas calientes,
de espejos que combaten:
frutos, garras, ojos, follajes,
espaldas que relucen,
cuerpos que se abren paso entre otros cuerpos. 

Tiéndete aquí a la orilla de tanta espuma,
de tanta vida que se ignora y se entrega:
tú también perteneces a la noche.
Extiéndete, blancura que respira,
late, oh estrella repartida,
copa,
pan que inclinas la balanza del lado de la aurora,
pausa de sangre entre este tiempo y otro sin medida.

Emily Dickinson (Estados Unidos: 1830 – 1886)

Poema J712  /  F479 

Por não poder parar para a Morte –

Gentil, parou ela para mim –  

Na Carruagem fomos Nós –

E a Imortalidade.

Sem pressa fomos – Ela não tinha pressa

E eu deixei de lado

A minha labuta e também o meu lazer,

Por sua Cortesia –

Passamos pela Escola, onde Crianças esforçavam-se

No Recreio – em Círculo –

Passamos pelos campos de Grãos Afrontantes 

Passamos pelo Sol Poente –

Ou antes - Ela passou a Nós –

O Orvalho tornou-se Tiritante e Gelado –

Pois só de Gaze - o meu Vestido –

O meu Xale - só de Tule –  

Paramos ante uma Casa que lembrava

A um Inchaço do Chão –

O Teto, mal se notava –

A Cornija - no Chão –

Desde então – são Séculos – e ainda assim

Sentia-os mais breves que o Dia

De antemão supus que as Cabeças dos Cavalos

Rumavam para a Eternidade –

Poem J712 / F479

Because I could not stop for Death –
He kindly stopped for me –
The Carriage held but just Ourselves –
And Immortality.

We slowly drove – He knew no haste
And I had put away
My labor and my leisure too,
For His Civility –

We passed the School, where Children strove
At Recess - in the Ring –
We passed the Fields of Gazing Grain –
We passed the Setting Sun –

Or rather - He passed Us –
The Dews drew quivering and Chill –
For only Gossamer, my Gown –
My Tippet – only Tulle –

We paused before a House that seemed
A Swelling of the Ground –
The Roof was scarcely visible –
The Cornice - in the Ground –

Since then - 'tis Centuries – and yet
Feels shorter than the Day
I first surmised the Horses' Heads
Were toward Eternity –

Siegfried Sassoon (Inglaterra: 1886 – 1967)

O Leito de Morte

Ele cochilou e estava ciente de que o silêncio se adensava

a sua volta, inabalável qual sólida muralha;

Aquoso qual raios de luz âmbar ondulante,

Pairando trêmulo nas asas do sono.

Silêncio e segurança; e sua orla mortal

Beijada na noite sem lua pelas insinuantes ondas da morte.

Alguém levava água a sua boca,

Ele engoliu, sem resistir; gemeu e afundou-se

Na escuridão por entre o vermelho vivo da tristeza; e esqueceu-se

da pulsação opiácea e dolorida de seu ferimento.

Água - calma, deslizando esverdeada sobre a barragem.

Água - uma passagem iluminada pelo céu para seu barco,

Ave - sonora, e circundada por reflexos de flores.

E matizes difusos de verão; ao flutuar,

Remou com pugnacidade, e suspirou, e adormeceu.

Noite - com uma rajada de vento, ela adentrou a enfermaria,

Agitando a cortina em curva bruxuleante.

Noite - estava cego; não via as estrelas

Reluzindo por entre fantasmas de tristeza divagante;

Estranhos borrões coloridos, púrpura, escarlate, verde,

Cintilando e desvanecendo em seus olhos marejados.

Chuva - podia ouvi-la rumorejar na escuridão;

Fragrância entrelaçada a música desapaixonada;

Chuva morna sobre rosas pendentes; aguaceiro tamborilante

Que encharca os bosques; não a chuva áspera que arrasa

Ao som do trovão, mas a paz gotejante,

Que delicada e lentamente vai ceifando a vida.

Ele moveu-se, arredando o corpo; então a dor

Saltou como besta desgovernada, e agarrou e rasgou

Seus sonhos tateantes com garras e presas que dilaceravam.

Mas alguém estava ao seu lado; logo acalmou-se

Estremecendo,  pois aquela coisa malévola havia passado.

E a morte, que se aproximara, interrompeu seus passos e fitou-o.

Acendam luzes suficientes e juntem-se ao redor de sua cama.

Emprestem-lhe seus olhos, sangue quente, e a vontade de viver.

Falem com ele; estimulem-no; ainda podem salvá-lo.

Ele é jovem; ele odiava a Guerra; como pode ele morrer

Enquanto velhos e cruéis propugnadores salvam-se vitoriosos?

Mas a morte respondeu: "Eu o escolhi." Então ele se foi,

E fez-se silêncio na noite de verão;

Silêncio e segurança; e os véus do sono.

Depois, muito ao longe, o troar das armas.

The Death Bed

He drowsed and was aware of silence heaped

Round him, unshaken as the steadfast walls;

Aqueous like floating rays of amber light,

Soaring and quivering in the wings of sleep.

Silence and safety; and his mortal shore

Lipped by the inward, moonless waves of death.

Someone was holding water to his mouth.

He swallowed, unresisting; moaned and dropped

Through crimson gloom to darkness; and forgot

The opiate throb and ache that was his wound.

Water — calm, sliding green above the weir.

Water — a sky-lit alley for his boat,

Bird — voiced, and bordered with reflected flowers

And shaken hues of summer; drifting down,

He dipped contented oars, and sighed, and slept.

Night — with a gust of wind, was in the ward,

Blowing the curtain to a glimmering curve.

Night — he was blind; he could not see the stars

Glinting among the wraiths of wandering cloud;

Queer blots of colour, purple, scarlet, green,

Flickered and faded in his drowning eyes.

Rain — he could hear it rustling through the dark;

Fragrance and passionless music woven as one;

Warm rain on drooping roses; pattering showers

That soak the woods; not the harsh rain that sweeps

Behind the thunder, but a trickling peace,

Gently and slowly washing life away.

He stirred, shifting his body; then the pain

Leapt like a prowling beast, and gripped and tore

His groping dreams with grinding claws and fangs.

But someone was beside him; soon he lay

Shuddering because that evil thing had passed.

And death, who'd stepped toward him, paused and stared.

Light many lamps and gather round his bed.

Lend him your eyes, warm blood, and will to live.

Speak to him; rouse him; you may save him yet.

He's young; he hated War; how should he die

When cruel old campaigners win safe through?

But death replied: 'I choose him.' So he went,

And there was silence in the summer night;

Silence and safety; and the veils of sleep.

Then, far away, the thudding of the guns.

Rubén Darío (Nicarágua: 1867 – 1916)

  

Se minhas mãos pudessem desfolhar

Pronuncio o teu nome

Pelas noites escuras,

Assim que vêm os astros

Se abeberar na lua

E adormece a ramagem

Das copas escondidas.

E eu me sinto vazio

De ardor e melodia.

Louco relógio a cantar

Mortas horas antigas.

Pronuncio o teu nome,

Por esta noite escura,

E o teu nome me soa

Mais distante que nunca.

Mais distante que todas as estrelas

E mais dolorido que a mansa chuva.

Te desejarei como então

Por outra vez? Que culpa

Tem o meu coração?

Se a névoa se desfaz

Que outra paixão me espera?

Será tranquila e pura?

Se meus dedos pudessem

A lua desfolhar!!

Si mis manos pudieran deshojar

Yo pronuncio tu nombre

En las noches oscuras

Cuando vienen los astros

A beber en la luna

Y duermen los ramajes

De las frondas ocultas.

Y yo me siento hueco

De pasión y de música.

Loco reloj que canta

Muertas horas antiguas.

Yo pronuncio tu nombre,

En esta noche oscura,

Y tu nombre me suena

Más lejano que nunca.

Más lejano que todas las estrellas

Y más doliente que la mansa lluvia.

¿Te querré como entonces

Alguna vez? ¿Qué culpa

Tiene mi corazón?

Si la niebla se esfuma

¿Qué otra pasión me espera?

¿Será tranquila y pura?

¡¡Si mis dedos pudieran

Deshojar a la luna!!

Quarta de Quatro Canções Melancólicas

Rubén Darío (Nicarágua: 1867 – 1916)

Triste, muito tristemente


Um dia estava eu triste, muito tristemente
olhando como caía a água de uma fonte.

Era a noite doce e argentina. Chorava
a noite. Suspirava a noite. Soluçava

a noite. E o crepúsculo em sua terna ametista,
diluía a lágrima de um misterioso artista.

E esse artista era eu, misterioso e gemente,
que misturava minha alma ao jorro da fonte.


Triste, muy tristemente

Un día estaba yo triste, muy tristemente
viendo cómo caía el agua de una fuente.

Era la noche dulce y argentina. Lloraba
la noche. Suspiraba la noche. Sollozaba

la noche. Y el crepúsculo en su suave amatista,
diluía la lágrima de un misterioso artista.

Y ese artista era yo, misterioso y gimiente,
que mezclaba mi alma al chorro de la fuente.

Terceira de Quatro Canções Melancólicas