Lisel Mueller (EUA: 1924 – 2020)

Em novembro

Fora da casa o vento está uivando

e as árvores estão rangendo horrivelmente.

Esta é uma velho história

com seu velho começo,

enquanto me deito para dormir.

Mas quando acordo, a luz do sol

tomou conta do quarto.

Você já fez o café

e o rádio nos traz música

de um tempo seguro. No jornal

más notícias levam a lugares distantes.

Qualquer coisa programada para acontecer

em minha história não aconteceu.

Mas sei que há regras que não podem ser quebradas.

Talvez um nome foi trocado.

Um pequeno erro. Talvez

uma mulher que não conheço

enfrenta o dia com o coração pesado

que, por todos os direitos, deveria ser o meu.

In November

Outside the house the wind is howling

and the trees are creaking horribly.

This is an old story

with its old beginning,

as I lay me down to sleep.

But when I wake up, sunlight

has taken over the room.

You have already made the coffee

and the radio brings us music

from a confident age. In the paper

bad news is set in distant places.

Whatever was bound to happen

in my story did not happen.

But I know there are rules that cannot be broken.

Perhaps a name was changed.

A small mistake. Perhaps

a woman I do not know

is facing the day with the heavy heart

that, by all rights, should have been mine.

Lisel Mueller (EUA: 1924 – 2020)

Coisas

Acontece que crescemos solitários

vivendo entre coisas,

de modo a darmos ao relógio uma face,

à cadeira, suas costas,

à mesa, quatro robustas pernas

que nunca ficarão fatigadas.

Dotamos nossos sapatos de línguas

tão lisas quanto as nossas

e penduramos línguas aos sinos

de modo a prestarmos atenção

à sua linguagem emocional,

e por amarmos graciosos perfis

o jarro recebeu um lábio,

a garrafa, um longo e fino pescoço.

Mesmo o que estava além de nós

foi remodelado à nossa imagem;

demos ao país um coração,

à tempestade, um olho,

à caverna, uma boca

para passarmos em segurança.

Things

What happened is, we grew lonely

living among the things,

so we gave the clock a face,

the chair a back,

the table four stout legs

which will never suffer fatigue.

We fitted our shoes with tongues

as smooth as our own

and hung tongues inside bells

so we could listen

to their emotional language,

and because we loved graceful profiles

the pitcher received a lip,

the bottle a long, slender neck.

Even what was beyond us

was recast in our image;

we gave the country a heart,

the storm an eye,

the cave a mouth

so we could pass into safety.

Lisel Mueller (EUA: 1924 – 2020)

Ex Machina

Meu processador de textos não conhece Shakespeare.

Ele empaca em maturescente, para-me em Othello

e Desdêmona. Não constam

de seu vocabulário. Por outro lado

ele não questiona arrogância e poder,

aceita traição, ciúme e pesar,

incompreensivelmente. Estão na lista.

Lembro-me do rosto

do jovem assassino na tela,

de outra noite. Ele conhecia as palavras

arma e crime e prisão.

Até mesmo conhecia a palavra culpado,

mas quando a disse, seus olhos estavam vazios.

Ex Machina

My word processor does not know Shakespeare.
It balks at ripeness, stops me at Othello
and Desdemona. They are not
in its vocabulary. On the other hand
it does not question arrogance and power,
accepts betrayal, jealousy and grief,
uncomprehending. They are on the list.

I am reminded of the face
of the young killer on the screen
the other night. He knew the words
gun and crime and prison.
He even knew the word guilty,
but when he said it, his eyes were blank.

Lisel Mueller (EUA: 1924 – 2020)

De passagem

Com que rapidez o exausto mel

da luz do entardecer

desliza para a escuridão

e os herméticos brotos livram-se

de seu especial mistério

para se tornarem flor:

como se o que existe, exista

apenas para ser perdido

e tornar-se precioso.

In Passing

How swiftly the strained honey

of afternoon light

flows into darkness

and the closed bud shrugs off

its special mystery

in order to break into blossom:

as if what exists, exists

so that it can be lost

and become precious. 

Lisel Mueller (EUA: 1924 – 2020)

Por vezes, quando a luz

Por vezes, quando a luz incide em ângulos bizarros

e puxa-o de volta à sua infância

e você está passando por uma mansão em ruínas

completamente escondida atrás de velhos salgueiros

ou por um convento vazio vigiado por cicutas

e gigantescos pinheiros postados quadril com quadril,

por outra vez você sabe que atrás daquele muro,

sob os ramos intactos dos salgueiros

algo secreto está acontecendo,

tão magnífico e perigoso

que se você rastejasse e visse

morreria, ou seria feliz para sempre.

Sometimes, When the Light

Sometimes, when the light strikes at odd angles

and pulls you back into childhood

and you are passing a crumbling mansion

completely hidden behind old willows

or an empty convent guarded by hemlocks

and giant firs standing hip to hip,

you know again that behind that wall,

under the uncut hair of the willows

something secret is going on,

so marvelous and dangerous

that if you crawled through and saw,

you would die, or be happy forever.

Lisel Mueller (EUA: 1924 – 2020)

Imortalidade

No castelo da Bela Adormecida

o relógio bate os cem anos

e a moça da torre volta ao mundo.

Como também os criados na cozinha,

que nem chegam a esfregar os olhos.

A mão direita do cozinheiro, suspensa

há exatos cem anos,

completa seu arco descendente

rumo ao ouvido esquerdo do garoto da cozinha;

as tensas cordas vocais do garoto

finalmente liberam

o aprisionado, duradouro lamento,

e a mosca parcialmente submersa

na torta de morango,

cumpre sua duradoura missão

e mergulha na doce, vermelha cobertura.

Quando criança eu possuía um livro,

com uma pintura da cena.

Era muito jovem para perceber

como o medo persiste, e como

a raiva que produz o medo persiste,

que sua trajetória não pode ser modificada

ou quebrada, apenas interrompida.

Minha atenção fixava-se na mosca;

no fato de que aquele corpo frágil

com suas asas transparentes

e o tempo de vida de um dia humano

ainda ansiava por seu pedaço especial

de doçura, passado um século.

Immortality

In Sleeping Beauty’s castle

the clock strikes one hundred years

and the girl in the tower returns to the world.

So do the servants in the kitchen,

who don’t even rub their eyes.

The cook’s right hand, lifted

an exact century ago,

completes its downward arc

to the kitchen boy’s left ear;

the boy’s tensed vocal cords

finally let go

the trapped, enduring whimper,

and the fly, arrested mid-plunge

above the strawberry pie,

fulfills its abiding mission

and dives into the sweet, red glaze.

As a child I had a book

with a picture of that scene.

I was too young to notice

how fear persists, and how

the anger that causes fear persists,

that its trajectory can’t be changed

or broken, only interrupted.

My attention was on the fly;

that this slight body

with its transparent wings

and lifespan of one human day

still craved its particular share

of sweetness, a century later.

Emily Dickinson (Estados Unidos: 1830 – 1886)

J70 / F117

“Arturus” é seu outro nome,

mas prefiro chamá-la “Estrela.”

É mesquinharia da Ciência

Meter-se nisso e interferir!

Matei um verme dia desses...

Um “Erudito” ao passar

murmurou “Resurgam centopeia”!

“Ó Senhor – quão frágeis somos!”

Colho uma flor do bosque.

Um monstro usando óculos

calcula seus estames num suspiro

E a inclui em uma “Classe!”

Desde que apanhei a Borboleta

Em meu chapéu no passado,

ele senta ereto em “Laboratórios”,

das folhas do trevo esquecido.

O que antes era “Céu”

agora é “Zênite”.

Aonde me proponho a ir,

quando o breve disfarce do tempo se for,

também está mapeado e tabulado.

E se os pólos cabriolassem sem parar

e virassem de ponta-cabeça!

Espero estar preparada para “o pior”,

aconteça o que aconteça!

Talvez o “Reino dos Céus” tenha mudado

e suas “crianças” não usem a “última moda” quando eu chegar,

e riam de mim e me encarem.

Espero que o Pai do céu

venha levantar sua garotinha

antiquada, travessa e tudo o mais,

sobre a soleira de “Pérola”!

J70 / F117

“Arcturus" is his other name –

I'd rather call him "Star."

It's very mean of Science

To go and interfere!

I slew a worm the other day –

A "Savant" passing by

Murmured "Resurgam" – "Centipede"!

"Oh Lord – how frail are we"!

I pull a flower from the woods –

A monster with a glass

Computes the stamens in a breath –

And has her in a "class"!

Whereas I took the Butterfly

Aforetime in my hat –

He sits erect in "Cabinets" –

The Clover bells forgot.

What once was "Heaven"

Is "Zenith" now –

Where I proposed to go

When Time's brief masquerade was done

Is mapped and charted too.

What if the poles should frisk about

And stand upon their heads!

I hope I'm ready for "the worst" –

Whatever prank betides!

Perhaps the "Kingdom of Heaven's" changed –

I hope the "Children" there Won't be "new fashioned" when I come –

And laugh at me – and stare –

I hope the Father in the skies

Will lift his little girl –

Old fashioned – naught – everything –

Over the stile of "Pearl."

Emily Dickinson (Estados Unidos: 1830 – 1886)

Poema J370 / F413

Um precioso mofado prazer é

encontrar um livro antigo

com a mesma roupagem de seu século.

Um privilégio, penso eu.

Apertar sua mão venerável

E a nossa com ela aquecer. 

Um passo ou dois atrás para voltar

aos tempos em que ele era jovem.

E examinar suas antiquadas opiniões,

assegurar-se de seu modo de pensar

temas comuns a nossas mentes,

os Escritos do Homem.

O que mais interessava aos eruditos,

quais competições havia

quando Platão era uma certeza

e Sófocles, um Homem;

quando Safo era uma Jovem viva

e Beatriz se cobria

com a veste que Dante deificou –

fatos de Séculos passados.

Ele atravessa, com familiaridade,

como alguém que, chegando à cidade,

dissesse que todos os seus sonhos eram verdadeiros.

Ele viveu onde os sonhos foram gestados.

Sua presença é encantamento.

Você pede-lhe que não vá.

Velhos volumes balançam suas cabeças de pergaminho

e nos sideram – nada mais.

In a Library (Poema J370 / F413)

A precious – mouldering pleasure – 'tis –

To meet an Antique Book –

In just the Dress his Century wore –

A privilege – I think –

His venerable Hand to take –

And warming in our own –

A passage back – or two – to make –

To Times when he – was young –

His quaint opinions – to inspect –

His thought to ascertain

On Themes concern our mutual mind –

The Literature of Man –

What interested Scholars – most –

What Competitions ran –

When Plato – was a Certainty –

And Sophocles – a Man –

When Sappho – was a living Girl –

And Beatrice wore

The Gown that Dante – deified –

Facts Centuries before

He traverses – familiar –

As One should come to Town –

And tell you all your Dreams – were true –

He lived – where Dreams were born –

His presence is Enchantment –

You beg him not to go –

Old Volumes shake their Vellum Heads

And tantalize – just so –

Gustavo Adolfo Bécquer (Espanha: 1836 - 1870)

Rima XV

Cendal que flutua em leve bruma,

fita anelada de branca espuma,

rumor sonoro

de arpa de ouro,

beijo da aragem, onda de luz,

assim és tu.

Tu, sombra aérea, que tantas vezes

intento tocar e desvaneces

como uma chama, como um sonido,

como uma bruma, como um gemido

do lago azul!

Em mar sem praias onda sonante,

e no vazio cometa errante,

longo lamento

do rouco vento,

ânsia eterna de algo melhor,

assim sou eu!

Eu, que aos teus olhos, em agonia,

meus olhos volvo se noite ou dia;

eu, que incansável corro e demente

atrás de uma sombra, a filha ardente

de uma visão!

Rima XV

Cendal flotante de leve bruma,

rizada cinta de blanca espuma,

rumor sonoro

de arpa de oro,

beso del aura, onda de luz:

eso eres tú.

Tú, sombra aérea, que cuantas veces

voy a tocarte te desvaneces

¡como la llama, como el sonido,

como la niebla, como el gemido

del lago azul!

En mar sin playas onda sonante,

en el vacío cometa errante,

largo lamento

del ronco viento,

ansia perpetua de algo mejor,

¡eso soy yo!

Yo, que a tus ojos, en mi agonía,

los ojos vuelvo de noche y día;

yo, que incansable corro y demente

¡tras una sombra, tras la hija ardiente

de una visión!