José Antonio Escalona-Escalona (Venezuela: 1917 – ?)

Imóvel

Imóvel como sempre
recebes-me.
E em teu absorto silêncio permaneço.
Tal atitude hierática do corpo
é aparente imagem. Mais lá no fundo
do coração
– tímpano da alegria
e de outros ritmos do sentir –
segue
sem pausa
o último concerto.

Só aparência – digo – de repouso.
Porque o voo
de minha imaginação
em ilusórios giros me leva
sucessivamente
do imediato agora
ao passado
e traz-me de volta ao que é sonho ainda.

Inmóvil

Inmóvil como siempre
me recibes.
Y en tu absorto silencio permanezco.
Tal actitud hierática del cuerpo
es aparente imagen. Muy adentro
del corazón
– timbal de la alegría
y de otros ritmos del sentir –
sigue
sin pausa
el íntimo concierto.

Sólo apariencia – digo – de reposo.
Porque el vuelo
de mi imaginación
en ilusorios giros me lleva
sucesivamente
del inmediato ahora
a lo pasado
y vuelta a lo que es sueño todavía.

Rodrigo Lira (Chile: 1949 – 1981)

Comunicado

À Gente Pobre é comunicado
Que há Cebolas para Ela na Prefeitura de Santiago.
As Cebolas são vistas através de umas janelas
Do pátio da Ilustre Prefeitura de Santiago.
Atrás das janelas do terceiro andar divisam-se
uns bebês em seus berços e pelas situadas mais abaixo
vê-se algo das Cebolas para a Gente Pobre.
Para vê-las é preciso chegar a um pátio
Ao pátio com duas Árvores bem verdes
Depois de passar ao lado de uma gaiola
Com uma caixa que sobe e desce
Depois de atravessar uma sala grande com piso de lajota e teto de vidro
Com umas senhoritas atrás do que parecem mostruários
Depois de subir umas escadas bem largas
Depois de passar por umas portas grandes
Na esquina de uma praça que se chama
'das Armas', na esquina do lado esquerdo
De uma estátua de um senhor a cavalo, de metal,
Com a espada grudada ao cavalo
Para que não seja roubada e cause dano.
Ali, sob as janelas com os bebês,
Estão as Cebolas.
Não sei se é possível conseguir
Um pouquinho delas.
O cavalheiro que manobra
O elevador, esse, com paredes gradeadas,
Disse-me que eram
para a gente pobre.
Depois, disse algo como Emprego Mínimo.
Eu tinha que sair logo e comprar um mapa de Santiago
e uma máquina de escrever.

(acontecido e escrito em junho de 1979, durante a ditadura militar chilena)

Comunicado

A la Gente Pobre se le comunica
Que hay Cebollas para Ella en la Municipalidad de Santiago.
Las Cebollas se ven asomadas a unas ventanas
Desde el patio de la I. Municipalidad de Santiago.
Tras las ventanas del tercer piso se divisan
Unas guaguas en sus cunas y por las que están un poco más abajo
Se ve algo de las Cebollas para la Gente Pobre.
Para verlas hay que llegar a un patio
Al patio con dos Arboles bien verdes
Después de pasar por el lado de una como jaula
Con una caja que sube y baja
Después de atravesar una sala grande con piso de baldosas
Y con tejado de vidrio
Con unas señoritas detrás de unos como mostradores
Después de subir unas escaleras bien anchas
Después de pasar unas puertas grandes
En la esquina de una plaza que se llama
'de Armas', en la esquina del lado izquierdo
De una estatua de un señor a caballo, de metal,
Con la espada apernada al caballo
Para que no se la roben y hagan daño.
Ahí, debajo de las ventanas con las guaguas,
Están las Cebollas.
No sé si podra conseguir
Unas poquitas.
El caballero que maneja
El ascensor ese, con paredes de reja.
Me dijo que eran
para la gente pobre.
Después, dijo algo del Empleo Mínimo.
Yo tenía que irme luego a comprar un plano de Santiago
y una máquina de escribir.

(sucedido y escrito en junio de 1979).

Rodrigo Lira (Chile: 1949 – 1981)

 Sermão dos homenzinhos magenta

Para D.T.

o burro e a morte
se desnuda.

Não te esquece do leitor, Po
Po
Poe
ta: o leitor de poesia
é o mais exigente inteligentíssimo
culto preparadíssimo!
A poesia não é para um qualquer e nenhum
qualquer escreve a óleo com o pincel
de Francis Bacon. Reconhece o limite de tuas
possibilidades. Limita-te ao aquarela,
em teus começos. Esboça, com
delicadeza. Filtra, coa,
depura. Explora teu veio
sem esterilizar tua mina.
.............................. O som está na
letra. A voz, escritor, é-lhe dada por
acréscimo.
.............................. Não recorta. Nada de piruetas
de Acrobata, riem de pirotecnia.
A torta de letras não precisa de creme
Não toca tua lira por moedas de ouro ou
bronze (Provérbio Japonês)
Haverás de levar em conta
o de sempre: a lua as flores a morte
a tristeza. A dupla circulação,
o incompreensível equilíbrio entre vômito
e estilo, as mulheres de palavra (A deusa),
as musas as figuras os recursos: o
de sempre, em odres outros. Medita
teus versos sete vezes, e teu verbo
quarenta vezes sete. Soma dois
mais dois: desconta
o IVA! (*)

Sermón de los Hombrecitos Magenta

Para D.T.
el burro y la muerte
se desnuda

No te olvides del lector, Po
Po
Poe
ta: el lector de poesía
es el más exigente inteligentísimo
culto preparadísimo!
La poesía no es para cualquiera y no
cualquiera escribe al óleo con el pincel
de Francis Bacon. Reconoce el límite de tus
posibilidades. Limítate a la acuarela,
en tus comienzos. Abocetea, con
delicadeza. Filtra, tamiza,
depura. Explora tu veta
sin brocear tu mina.
.............................. El sonido está en
la letra. La voz, escritor, se te da por
añadidura.
.............................. No recortes. Nada de volteretas
de Volotinero, ríen de pirotecnia.
La torta de letras no precisa crema
No pulses tu lira por monedas de oro o
bronce (Proverbio Japonés)
Habrás de tomar en cuenta
lo de siempre: la luna las flores la muerte
la tristeza. La doble circulación,
el inasible equilibrio entre vómito
y estilo, las mujeres de palabra (La diosa),
las musas las figuras los recursos: lo
de siempre, en odres otros. Medita
tus versos siete veces, y tu verbo
cuarenta veces siete. Suma dos
más dos: descuenta
el IVA!

(*) IVA: Imposto sobre o valor acrescentado.

Enrique Linh Carrasco (Chile: 1929 – 1988)

O desaparecimento deste astro

O desaparecimento deste astro

ferozmente o mostrei com evidência

não era Vênus, a estrela vespertina

não era Vênus, a estrela matutina

Era um fulgorzinho intermitente

Não nascida do céu e nem do mar

e eu era apenas um náufrago na terra

Não era sequer uma mulher fatal

bela, sim, mas espuma das marés

um simulacro de uma Deusa ausente

Nem de pé sobre o mar: mas na banheira

nem espuma: algo de carne, algo de osso

um passarinho, só isso, de mulher

dócil quando no ar mas desolado

e desolado, pois voar podia

tão somente quando o vento assoprava

nem teve o mar por mítico cenário

Na cidade mais feia desta terra

fez-se fumaça ao ter que prestar contas

Era fulana, e isso, simplesmente

e eu, o imbecil que escreveu este livro.

La desaparición de este lucero

La desaparición de este lucero

lo puso ferozmente en evidencia

no era Venus, la estrella vespertina

no era Venus, la estrella matutina

Era una lucecilla intermitente

no nacida del cielo ni del mar

y yo era sólo un náufrago en la tierra

No era siquiera una mujer fatal

bella, si, pero espuma del oleaje

un simulacro de la Diosa ausente

Ni de pie sobre el mar: en la bañera

ni espuma: algo de carne, algo de hueso

un pajarillo, y eso, de mujer

dócil al aire pero desalado

y desolado, pues volar podía

tan sólo cuando el viento lo soplaba

ni tuvo el mar por mítico escenario

En la ciudad más fea de la tierra

se hizo humo a la hora de los quiubos

Era fulana, y eso, simplemente

y yo, el imbécil que escribió este libro.

José Antonio Escalona-Escalona (Venezuela: 1917 – )

III

Por reaver a solidão, meu espírito

despojei da flor do que é passageiro.

Mas o quanto perdi foi devolvido

em recônditos frutos de firmeza.

As fronteiras cerrei dos meus sentidos

ao fulgor e à juventude das cores,

também ao céu da música e dos pássaros

oriundos do país das essências.

Mas, a sombra total que me circunda

o voo recolheu de seus enxames

em colmeias de astros interiores.

Rotos os laços que meu corpo atavam

à rudeza da presença das coisas,

retornei ao mais puro sentimento.

III

Por recobrar la soledad, mi espíritu

despojé de la flor de lo mudable.

Pero cuanto perdí me fue devuelto

en recónditos frutos de firmeza.

Las fronteras cerré de los sentidos

al brillo y juventud de los colores,

y al cielo de la música y los pájaros

oriundos del país de los aromas.

Mas, la sombra total que me circunda

el vuelo recogió de sus enjambres

en colmenar de estrellas interiores.

Rotos los lazos que mi cuerpo ataban

a la ruda presencia de las cosas,

he retomado al puro sentimiento!

Nicanor Parra (Chile: 1914 – 2018)

Piadas para desorientar a (polícia) poesia

Fragmentos

Creio em um lugar + além

onde se cumprem todos os ideais

Amizade

Igualdade

Fraternidade

exceção feita à Liberdade

essa não se consegue em nenhuma parte

somos escravos x natureza

Ontem

de tombo em tombo

Hoje

de tumba em tumba

Ó capitão meu capitão

nada contra a monarquia absoluta

claro que eu

como bom chileno prefiro

a monarquia constitucional

Pezinhos de menino

azulados de frio

como os vêm e não os cobrem

Marx meu!

poesia poesia

como se no Chile não aconteceu nada!

Diga-me quais são para ti

as 10 palavras mais belas da língua castelhana

e te direi quem és

Aparecer apareceu

mas em uma lista de desaparecidos

Diga:

One Two Three

1 2 3

Deve dizer:

1 One 2 Two 3 Three

se vê que torturam alguém

faça-se de espia

e o matam com maior razão,

a mim crucificaram x delator...

os civis são gente uniformizada

também

Chile fértil província

fazenda com vista para o mar

administrada x seu próprio dono

Beije a bota que o pisoteia

não seja puritano homem x Deus

Primeiro o Chile foi um país de gramáticos

um país de historiadores

um país de poetas

agora é um pais de... reticências

"isso acontece comigo x crer em Deus"

(o Cristo de Elqui 

inspecionando no espelho

os hematomas que lhe deixaram os tiras)

As verdadeiras cores

da bandeira chilena

algo que está x ver-se ainda

Não matarás:

serás assassinado...

– Filho meu

responde-me esta pergunta

para que alguns poucos comam bem

é mister que muitos comam mal?

– Fale + alto Pai

do contrário não lhe dão atenção

Pássaros

não galinhas senhor Cura

liberdade absoluta de locomoção

claro que sem sair da cela

Recuemos majestade!

até as putas

sabem recuar a tempo

Chistes par(r)a desorientar a la (policía) poesía

Fragmentos

Creo en un + allá

donde se cumplen todos los ideales

Amistad

Igualdad

Fraternidad

excepción hecha de la Libertad

ésa no se consigue en ninguna parte

somos esclavos x naturaleza

Ayer

de tumbo en tumbo

Hoy

de tumba en tumba

Oh capitán mi capitán

nada contra la monarquía absoluta

claro que yo

como buen chillanejo prefiero

la monarquía constitucional.

Piececitos de niño

azulosos de frío

cómo os ven y no os cubren

¡Marx mío!

poesía poesía

como si en Chile no ocurriera nada!

Dime cuáles son para ti

las 10 palabras más bellas de la lengua castellana

y te diré quién eres

De aparecer apareció

pero en una lista de desaparecidos

Dice:

One Two Three

1 2 3

Debe decir:

1 One 2 Two 3 Free

si ve que torturan a alguien

hágase el de las chacras

y si lo matan con mayor razón,

a mí me crucificaron x sapo…

los civiles son gente uniformada

también

Chile fértil provincia

hacienda con vista al mar

administrada x su propio dueño

bese la bota que lo pisotea

no sea puritano hombre x Dios

Chile fue primero un país de gramáticos

un país de historiadores

un país de poetas

ahora es un país de… puntos suspensivos

«esto me pasa x creer en Dios»

(el Cristo de Elqui

inspeccionándose al espejo

los moretones que le dejaron los pacos)

los verdaderos colores

de la bandera chilena

algo que está x verse todavía

No matarás:

serás asesinado…

– Hijo mío

respóndeme esta pregunta

para que algunos pocos coman bien

es menester que muchos coman mal?

– Hable + fuerte Padre

de lo contrario no le dan pelota

Pájaros

no gallinas señor Cura

libertad absoluta de movimiento

claro que sin salirse de la jaula

¡Retirémonos majestad!

hasta las putas

saben retirarse a tiempo

Miguel de Unamuno (Espanha: 1864 –1936)

Morrer Sonhando

"Em realidade, ele dizia a si mesmo, parece

que meu destino é morrer sonhando."

(Stendhal, O Vermelho e o Negro,LXX,

«A tranquilidade»)

Morrer sonhando, sim, mas se se sonha

morrer, a morte é sonho; uma ventana

para o vazio; não sonhar; nirvana;

ao tempo enfim a eternidade apanha.

Viver o presente sob o estandarte

do ontem que no amanhã se desfaz;

viver acorrentado ao que não apraz

é acaso viver? e é do viver a arte?

Sonhar a morte não é matar o sonho?

Viver o sonho não é matar a vida?

Por que a ele dedicar tanto labor?

Aprender o que em breve e ao fim se olvida

fixando o cenho pleno de rigor

– céu deserto – do perene Senhor?

Morir soñado

Au fait, se disait-il a lui-même, il parait que

mon destin est de mourir en rêvant.

(Stendhal, Le Rouge et le Noir, LXX,

«La tranquillité»)

Morir soñando, sí, mas si se sueña

morir, la muerte es sueño; una ventana

hacia el vacío; no soñar; nirvana;

del tiempo al fin la eternidad se adueña.

Vivir el día de hoy bajo la enseña

del ayer deshaciéndose en mañana;

vivir encadenado a la desgana

¿es acaso vivir? ¿y esto qué enseña?

¿Soñar la muerte no es matar el sueño?

¿Vivir el sueño no es matar la vida?

¿A qué poner en ello tanto empeño?:

¿aprender lo que al punto al fin se olvida

escudriñando el implacable ceño

– cielo desierto – del eterno Dueño?

Emily Dickinson (Estados Unidos: 1830 – 1886)

Poema J116 / F101

Eu possuía coisas a que chamava minhas –
E Deus, as que chamava suas –
Até que há poucos dias uma Demanda rival
Perturbou tais simpatias.
Da propriedade, o meu jardim,
Que semeei com cuidado,
Ele requer a primorosa parte,
E envia um Magistrado. [1]

A posição social das partes
Proíbe panfletagem,
Mas a Justiça é mais sublime
Que armas, ou linhagem.

Interporei uma "Apelação" –
A restituição, por lei exigirei –
Júpiter! Escolha seu defensor! –
O "Shaw" eu manterei. [2]

J116 / F101

I had some things that I called mine –
And God, that he called his –
Till, recently a rival Claim
Disturbed these amities.
The property, my garden,
Which having sown with care,
He claims the pretty acre,
And sends a Bailiff there.

The station of the parties
Forbids publicity,
But Justice is sublimer
Than arms, or pedigree.

I'll institute an "Action" –
I'll vindicate the law –
Jove! Choose your counsel –
I retain "Shaw"!

[1] Bailiff: oficial de justiça. Optei por'magistrado' pela sonoridade.
[2] Henry Shaw: jardineiro da família Dickinson

Eugenio Montejo (Venezuela: 1938 – 2008)

Meu Amor

Em outro corpo vai o meu amor por esta rua,
sinto os seus passos sob a chuva,
caminhando, sonhando, como há tempos comigo...
Há ecos de minha voz em seus sussurros,
posso reconhecê-los.
Tem agora uma idade que era a minha,
uma lâmpada que se acende ao nos encontrarmos.
Meu amor que se embeleza com o mar das horas,
meu amor no terraço de um café
com um hibisco branco entre as mãos,
vestida à moda do novo milênio.
Meu amor que seguirá quando eu me for,
com outro riso e outros olhos,
como uma chama que saltou entre duas velas
E se deteve iluminando o azul da terra.

Mi Amor

En otro cuerpo va mi amor por esta calle,
siento sus pasos debajo de la lluvia,
caminando, soñando, como en mí hace ya tiempo...
Hay ecos de mi voz en sus susurros,
puedo reconocerlos.
Tiene ahora una edad que era la mía,
una lámpara que se enciende al encontrarnos.
Mi amor que se embellece con el mar de las horas,
mi amor en la terraza de un café
con un hibisco blanco entre las manos,
vestida a la usanza del nuevo milenio.
Mi amor que seguirá cuando me vaya,
con otra risa y otros ojos,
como una llama que dio un salto entre dos velas
Y se quedó alumbrando el azul de la tierra.

Eugenio Montejo (Venezuela: 1938 – 2008)

Duende

Esta mesma rua, mas antes,
a bordo dos meus vinte,
de noite a noite, com fumo e abajur,
escrevia poemas.

Ao redor a multidão adormecida
sonhava com dinheiro
e alguma qualquer outra estátua recosia
o azul de sua sombra.
Nunca soube que duende às minhas costas
– volátil e insistente –
fixos os olhos me seguia
frase por frase e letra a letra.

Não, não era aquele azul quase corpóreo
arrancado do mármore,
nem meu anjo da guarda sonado
e em árdua vigília,
nem tampouco um espectro hamletiano,
veraz até o mistério,
nem nenhuma presença repentina
daquela época.

Nada de nada nem de ninguém,
senão eu mesmo, eu mesmíssimo.
Mas não aquele de então: – este
que conta já sessenta,
– este era o duende...
O que aqui retorna procurando-me jovem,
nesta mesma rua, à meia-noite,
e me chama
e não é sonho.

Duende

  

Esta misma calle, pero antes,
a bordo de mis veinte,
de noche en noche, con tabaco y lámpara,
escribía poemas.

Alrededor la multitud dormida
soñaba con dinero
y alguna que otra estatua recosía
el azul de su sombra.
Nunca supe qué duende a mis espaldas
– volátil e insistente –
fijos los ojos me seguía
frase por frase y letra a letra.

No, no era aquel azul casi corpóreo
arrancado del mármol,
ni mi ángel de la guarda anochecido
y en ardua vela,
ni tampoco un espectro hamletiano,
veraz hasta el misterio,
ni ninguna presencia subitánea
de aquella época.

Nada de nada ni de nadie,
sino yo mismo, yo mismísimo.
Pero no aquél de entonces: – éste
que cifra ya sesenta,
– éste era el duende…
El que aquí vuelve buscándome de joven,
en esta misma calle, a medianoche,
y me llama
y no es sueño.