Ben Jonson (Inglaterra: 1572 – 1637)

A Célia

Brinda-me apenas com teus olhos,

E eu com os meus prometerei;

Ou deixa na taça não mais que um beijo,

Que eu por vinho não procurarei.

A sede que da alma se eleva,

Exige uma bebida que é de Zeus:

Mas se de seus néctares divinos eu provasse,

Não os trocaria pelos teus.

Enviei-te então uma guirlanda rósea,

Não tanto para te honrar

Mas para dar a ela a esperança

de jamais murchar;

Mas tu apenas a cheiraste,

E a mim a devolveste,

Desde então ela cresce e rescende, juro,

Não a ela, mas a ti.

To Celia

Drink to me only with thine eyes

And I will pledge with mine.

Or leave a kiss but in the cup

And I'll not look for wine.

The thirst that from the soul doth rise

Doth ask a drink divine;

But might I of Jove's nectar sup,

I would not change for thine.

I sent thee late a rosy wreath,

Not so much hon'ring thee

As giving it a hope that there

It could not withered be;

But thou thereon did'st only breathe,

And sent'st it back to me,

Since when it grows and smells, I swear

Not of itself, but thee.

Eugenio Montejo (Venezuela: 1938 – 2008)

O Naufrágio

O naufrágio de um corpo em outro corpo

quando em sua noite, súbito, vai a pique...

As bolhas que sobem vindas do fundo

até a bordada dobra dos lençóis.

Negros abraços e gritos na penumbra

para morrer um no outro,

até apagar-se no interior do escuro

sem que o rancor se apodere desta morte.

Os enlaçados corpos que soçobram

sob uma mesma tormenta solitária,

a luta contra o tempo já sem tempo,

apalpando o infinito aqui tão próximo,

o desejo que devora com suas fauces,

a lua que consola e já não basta.

O naufrágio final contra a noite,

sem mais para além da água, senão a água,

sem outro paraíso nem outro inferno

além do fugaz epitáfio da espuma

e a carne que morre em outra carne.

El naufragio

El naufragio de un cuerpo en otro cuerpo

cuando en su noche, de pronto, se va a pique…

Las burbujas que suben desde el fondo

hasta el bordado pliegue de las sábanas.

Negros abrazos y gritos en la sombra

para morir uno en el otro,

hasta borrarse dentro de lo oscuro

sin que el rencor se adueñe de esta muerte.

Los enlazados cuerpos que zozobran

bajo una misma tormenta solitaria,

la lucha contra el tiempo ya sin tiempo,

palpando lo infinito aquí tan cerca,

el deseo que devora con sus fauces,

la luna que consuela y ya no basta.

El naufragio final contra la noche,

sin más allá del agua, sino el agua,

sin otro paraíso ni otro infierno

que el fugaz epitafio de la espuma

y la carne que muere en otra carne.

Alfred Tennyson (Inglaterra, 1809 – 1892)

A Carga da Brigada Ligeira

I

Meia légua, meia légua

Meia légua sempre adiante,

Todos, no vale da Morte

Os seiscentos cavalgaram.

"Brigada Ligeira, avante!

Contra as armas, carga à frente!".

Adentrando o vale da Morte

Os seiscentos cavalgaram.

II

"Brigada Ligeira, avante!"

Algum homem esmoreceu?

Não, pois sabendo o soldado

Que alguém em erro incorreu:

A eles não cabe contradizer,

A eles não cabe querer saber,

A eles só cabe agir e morrer.    

Adentrando o vale da Morte

Os seiscentos cavalgaram.

III

À sua destra, canhões,

À sua esquerda, canhões,

À sua frente, canhões

Disparavam e troavam;

Por tiros e bombas afligidos,

Cavalgaram destemidos,

Rumo aos caninos da Morte,

Rumo à boca do Inferno

Os seiscentos cavalgaram.

IV

Luziram nus os seus sabres,

Luziram cortando os ares

Retalhando os artilheiros,

Batendo o inimigo, enquanto

Ao mundo todo assombravam:

Por entre a fumaça adentraram

Pela linha que romperam;

Aos cossacos e aos russos

Com seus sabres retalharam,

Massacraram e partiram.

E recuaram, mas não,

Não os seiscentos.

V

À sua destra, canhões,

À sua esquerda, canhões,

Às suas costas, canhões

Disparavam e troavam;

Tiros e bombas os afligiram,

Enquanto herói e corcel caíam,

Eles que tão bem renhiam,

Pelos caninos da Morte

Das bocas do Inferno saíam,

Todos os que restaram,

Restaram dos seiscentos.

VI

Será sua glória olvidada?

Oh, a brava carga lançada!

O mundo todo assombrado.

Honrai a carga lançada!

Honrai a Brigada Ligeira,

Nobres seiscentos.

The Charge of the Light Brigade

I

Half a league, half a league,

Half a league onward,

All in the valley of Death

Rode the six hundred.

"Forward, the Light Brigade!

"Charge for the guns!" he said:

Into the valley of Death

Rode the six hundred.

II

"Forward, the Light Brigade!"

Was there a man dismay'd?

Not tho' the soldier knew

Someone had blunder'd:

Theirs not to make reply,

Theirs not to reason why,

Theirs but to do and die:

Into the valley of Death

Rode the six hundred.

III

Cannon to right of them,

Cannon to left of them,

Cannon in front of them

Volley'd and thunder'd;

Storm'd at with shot and shell,

Boldly they rode and well,

Into the jaws of Death,

Into the mouth of Hell

Rode the six hundred.

IV

Flash'd all their sabres bare,

Flash'd as they turn'd in air,

Sabring the gunners there,

Charging an army, while

All the world wonder'd:

Plunged in the battery–smoke

Right thro' the line they broke;

Cossack and Russian

Reel'd from the sabre stroke

Shatter'd and sunder'd.

Then they rode back, but not

Not the six hundred.

V

Cannon to right of them,

Cannon to left of them,

Cannon behind them

Volley'd and thunder'd;

Storm'd at with shot and shell,

While horse and hero fell,

They that had fought so well

Came thro' the jaws of Death

Back from the mouth of Hell,

All that was left of them,

Left of six hundred.

VI

When can their glory fade?

O the wild charge they made!

All the world wondered.

Honor the charge they made,

Honor the Light Brigade,

Noble six hundred.

Alfred Tennyson (Inglaterra: 1809 – 1892)

Quebra, Quebra, Quebra

Quebra, quebra, quebra,

Contra tuas pedras cinzas e frias, oh, Mar!

Gostaria que minha língua pudesse exprimir

O que se eleva do meu pensar.

Oh, quanto bem faz ao filho do pescador,

Gritar com sua irmã ao brincar!

Oh, quanto bem faz ao jovem marujo

Na baía em seu barco cantar!

E os navios imponentes se vão

Rumo aos abrigos sob a penedia;

Mas, oh, pelo toque da mão que se foi,

E o som de uma voz que silencia!

Quebra, quebra, quebra

Contra a base dos penhascos, oh, Mar!

Mas o encanto suave de um dia que morreu

Jamais a mim há de voltar.

Break, Break, Break

Break, break, break,

        On thy cold gray stones, O Sea!

And I would that my tongue could utter

        The thoughts that arise in me.

O, well for the fisherman's boy,

        That he shouts with his sister at play!

O, well for the sailor lad,

        That he sings in his boat on the bay!

And the stately ships go on

        To their haven under the hill;

But O for the touch of a vanish'd hand,

        And the sound of a voice that is still!

Break, break, break

        At the foot of thy crags, O Sea!

But the tender grace of a day that is dead

        Will never come back to me.

Jorge Luis Borges (Argentina: 1899 – 1986)

Sonho

Se o sonho fosse (como dizem) uma

trégua, um completo repouso da mente,

por que, se te despertam bruscamente,

sentes que te roubaram a fortuna?

Por que é assim tão triste madrugar? A hora

nos despoja de um dom inconcebível,

tão íntimo que somente é traduzível

em sonolência que a vigília doura

de sonhos, que bem podem ser reflexos

incompletos dos tesouros da sombra,

de uma orbe eterna a que não se nomina

e que o dia deforma em seus espelhos.

Quem tu serás esta noite no obscuro

sonho, do lado de lá de seu muro?

Sueño

Si el sueño fuera (como dicen) una

tregua, un puro reposo de la mente,

¿por qué, si te despiertan bruscamente,

sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora

nos despoja de un don inconcebible,

tan íntimo que sólo es traducible

en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos

truncos de los tesoros de la sombra,

de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.

¿Quién serás esta noche en el oscuro

sueño, del otro lado de su muro?

Emily Dickinson (Estados Unidos: 1830 – 1836)

Poema J501 / F373

Este mundo não é Conclusão.

Além há uma continuação –

Invisível, assim como a Música –

Mas positiva, assim como o Som –

Atrai a atenção, e desconcerta –

A Filosofia, não a conhece –

E por meio de um Enigma, enfim –

A argúcia, deve seguir em frente –

Supô-la, confunde os eruditos –

Para alcançá–la, os Homens sofreram

O menosprezo de gerações

E a Crucificação, revelada –

A fé oscila – e ri, e se recompõe –

Ruboriza-se, se alguém a vê –

Puxa por um fio de Evidência –

E pede a um Cata–Vento, o caminho –

Muita Gesticulação, no Púlpito –

Fervorosas Aleluias soam –

Narcóticos não acalmam o Dente

Que desgasta a alma com mordidelas –

J501 / F373

This World is not Conclusion.

A sequel stands beyond –

Invisible, as Music –

But positive, as Sound –

It beckons, and it baffles –

Philosophy, don't know –

And through a Riddle, at the last –

Sagacity, must go –

To guess it, puzzles scholars –

To gain it, Men have borne

Contempt of Generations

And Crucifixion, shown –

Faith slips – and laughs, and rallies –

Blushes, if any see –

Plucks at a twig of Evidence –

And asks a Vane, the way –

Much Gesture, from the Pulpit –

Strong Hallelujahs roll –

Narcotics cannot still the Tooth

That nibbles at the soul –

Emily Dickinson (Estados Unidos: 1830 – 1886)

Poema J451 / F450

O Exterior – do Interior

Deriva sua Dimensão –

É Duque, ou Anão, conforme

Seja a central disposição –

O delicado – Eixo imutável

É que regula a Roda –

Embora os raios – girem – mais à vista

E lancem pó – a um tempo só.

O Interior – pinta o Exterior –

O Pincel sem a Mão –

Seu quadro expõe – com precisão –

Como é a Marca interior.

Sobre sutil – Tela Arterial –

Uma Bochecha – uma Fronte talvez –

Todo o segredo da Estrela – no Lago –

Os olhos não foram feitos para saber.

J451 / F450

The Outer – from the Inner

Derives it's Magnitude –

'Tis Duke, or Dwarf, according

As is the central mood –

The fine – unvarying Axis

That regulates the Wheel –

Though Spokes – spin – more conspicuous

And fling a dust – the while.

The Inner – paints the Outer –

The Brush without the Hand –

It's Picture publishes – precise –

As is the inner Brand –

On fine – Arterial Canvas –

A Cheek – perchance a Brow –

The Star's whole secret – in the Lake –

Eyes were not meant to know.

Gustavo Adolfo Bécquer (Espanha: 1836 – 1870)

Rima XLVIII

Como se extrai o ferro de uma ferida

seu amor de minhas entranhas saquei;

ainda senti ao fazê-lo que a vida

arrancava-me com ele!

Do altar que na minha alma lhe erigi,

o querer sua imagem expulsou;

e a luz da crença que nela era chama

diante do altar deserto se apagou.

Inda para anular meu firme empenho

vem-me à mente sua visão tenaz...

Quanto poderei dormir co' esse sonho

em que acaba o sonhar!

Rima XLVIII

Como se arranca el hierro de una herida

su amor de las entrañas me arranqué;

aunque sentí al hacerlo que la vida

¡me arrancaba con él!

Del altar que le alcé en el alma mía,

la voluntad su imagen arrojó;

y la luz de la fe que en ella ardía

ante el ara desierta se apagó.

Aún para combatir mi firme empeño

viene a mi mente su visión tenaz...

¡Cuánto podré dormir con ese sueño

en que acaba el soñar!

Gustavo Adolfo Bécquer (Espanha: 1836 – 1870)

Rima XXX

Assomava aos seus olhos uma lágrima

e ao meu lábio a frase do perdão;

foi mais forte o orgulho e enxugou seu pranto,

e a frase em meus lábios expirou.

Sigo por um caminho; ela, por outro;

mas, ao pensar neste mútuo amor,

eu digo ainda: por que calei então?

E ela dirá: por que o pranto estanquei?

Rima XXX

Asomaba a sus ojos una lágrima

y a mi labio una frase de perdón;

habló el orgullo y se enjugó su llanto,

y la frase en mis labios expiró.

Yo voy por un camino; ella, por otro;

pero, al pensar en nuestro mutuo amor,

yo digo aún: ?¿Por qué callé aquel día?

Y ella dirá:?¿Por qué no lloré yo?

Gustavo Adolfo Bécquer (Espanha: 1836 – 1870)

Rima XXVIII

Se por entre a sombra escura,

perdida uma voz murmura

perturbando a triste calma,

se no fundo de minha alma

ouço teu doce ecoar,

diz-me: é que o vento em seus giros

queixa, ou porque teus suspiros

falam de amor ao passar?

Se o sol em minha janela

ao nascer rubro rutila,

e meu amor teu vulto evoca,

se na boca, de outra boca

creio sentir a impressão,

diz-me: é que cego eu deliro,

ou que um beijo num suspiro

envia teu coração?

E no luminoso dia

e na alta noite sombria,

se em tudo quanto volteja

minha alma que te deseja,

creio te sentir e ver,

diz-me: é que toco e respiro

sonhando, ou que num suspiro

faz-me o alento teu a beber?

Rima XXVIII

Cuando entre la sombra oscura,

perdida una voz murmura

turbando su triste calma,

si en el fondo de mi alma

la oigo dulce resonar,

dime: ¿es que el viento en sus giros

se queja, o que tus suspiros

me hablan de amor al pasar?

Cuando el sol en mi ventana

rojo brilla a la mañana,

y mi amor tu sombra evoca,

si en mi boca de otra boca

sentir creo la impresión,

dime: ¿es que ciego deliro,

o que un beso en un suspiro

me envía tu corazón?

Y en el luminoso día

y en la alta noche sombría,

si en todo cuanto rodea

al alma que te desea,

te creo sentir y ver,

dime: ¿es que toco y respiro

soñando, o que en un suspiro

me das tu aliento a beber?

  

Lisel Mueller (EUA: 1924 – 2020)

Em novembro

Fora da casa o vento está uivando

e as árvores estão rangendo horrivelmente.

Esta é uma velho história

com seu velho começo,

enquanto me deito para dormir.

Mas quando acordo, a luz do sol

tomou conta do quarto.

Você já fez o café

e o rádio nos traz música

de um tempo seguro. No jornal

más notícias levam a lugares distantes.

Qualquer coisa programada para acontecer

em minha história não aconteceu.

Mas sei que há regras que não podem ser quebradas.

Talvez um nome foi trocado.

Um pequeno erro. Talvez

uma mulher que não conheço

enfrenta o dia com o coração pesado

que, por todos os direitos, deveria ser o meu.

In November

Outside the house the wind is howling

and the trees are creaking horribly.

This is an old story

with its old beginning,

as I lay me down to sleep.

But when I wake up, sunlight

has taken over the room.

You have already made the coffee

and the radio brings us music

from a confident age. In the paper

bad news is set in distant places.

Whatever was bound to happen

in my story did not happen.

But I know there are rules that cannot be broken.

Perhaps a name was changed.

A small mistake. Perhaps

a woman I do not know

is facing the day with the heavy heart

that, by all rights, should have been mine.